THE GREAT BELL CHANT- THICH NATH HANH

“…Without mud, you cannot have a lotus flower. Without suffering, you have no ways in order to learn how to be understanding and compassionate…. Happiness is the lotus flower, and the suffering is the mud. So the practice is how to make use of the suffering, make use of the mud, to create the flower, the happiness, and this is possible.” ~Thich Nhat Hanh

This is a treasure I offer you today...just breathe and enjoy...

Namaste

HOWL by ALLEN GINSBERG

I saw the best minds of my generation destroyed by madness, starving   hysterical naked, dragging themselves through the negro streets at dawn looking for an angry   fix, angelheaded hipsters burning for the ancient heavenly connection to the   starry dynamo in the machinery of night, who poverty and tatters and hollow-eyed and high sat up smoking in the   supernatural darkness of cold-water flats floating across the tops of   cities contemplating jazz, who bared their brains to Heaven under the El and saw Mohammedan angels   staggering on tenement roofs illuminated, who passed through universities with radiant cool eyes hallucinating Arkan-   sas and Blake-light tragedy among the scholars of war, who were expelled from the academies for crazy & publishing obscene odes   on the windows of the skull, who cowered in unshaven rooms in underwear, burning their money in   wastebaskets and listening to the Terror through the wall, who got busted in their pubic beards returning through Laredo with a belt   of marijuana for New York, who ate fire in paint hotels or drank turpentine in Paradise Alley, death, or   purgatoried their torsos night after night with dreams, with drugs, with waking nightmares, alcohol and cock and   endless balls, incomparable blind streets of shuddering cloud and lightning in the mind   leaping toward poles of Canada & Paterson, illuminating all the mo-   tionless world of Time between, Peyote solidities of halls, backyard green tree cemetery dawns, wine drunk-   enness over the rooftops, storefront boroughs of teahead joyride neon   blinking traffic light, sun and moon and tree vibrations in the roaring   winter dusks of Brooklyn, ashcan rantings and kind king light of   mind, who chained themselves to subways for the endless ride from Battery to holy   Bronx on benzedrine until the noise of wheels and children brought   them down shuddering mouth-wracked and battered bleak of brain   all drained of brilliance in the drear light of Zoo, who sank all night in submarine light of Bickford's floated out and sat   through the stale beer afternoon in desolate Fugazzi's, listening to the   crack of doom on the hydrogen jukebox, who talked continuously seventy hours from park to pad to bar to Bellevue   to museum to the Brooklyn Bridge, a lost battalion of platonic conversationalists jumping down the stoops off fire   escapes off windowsills of Empire State out of the moon, yacketayakking screaming vomiting whispering facts and memories and   anecdotes and eyeball kicks and shocks of hospitals and jails and wars, whole intellects disgorged in total recall for seven days and nights with   brilliant eyes, meat for the Synagogue cast on the pavement, who vanished into nowhere Zen New Jersey leaving a trail of ambiguous   picture postcards of Atlantic City Hall, suffering Eastern sweats and Tangerian bone-grindings and migraines of   China under junk-withdrawal in Newark's bleak furnished room, who wandered around and around at midnight in the railroad yard wonder-   ing where to go, and went, leaving no broken hearts, who lit cigarettes in boxcars boxcars boxcars racketing through snow toward   lonesome farms in grandfather night, who studied Plotinus Poe St. John of the Cross telepathy and bop kabbalah   because the cosmos instinctively vibrated at their feet in Kansas, who loned it through the streets of Idaho seeking visionary indian angels   who were visionary indian angels, who thought they were only mad when Baltimore gleamed in supernatural   ecstasy, who jumped in limousines with the Chinaman of Oklahoma on the impulse   of winter midnight streetlight smalltown rain, who lounged hungry and lonesome through Houston seeking jazz or sex or   soup, and followed the brilliant Spaniard to converse about America   and Eternity, a hopeless task, and so took ship to Africa, who disappeared into the volcanoes of Mexico leaving behind nothing but   the shadow of dungarees and the lava and ash of poetry scattered in   fireplace Chicago, who reappeared on the West Coast investigating the FBI in beards and shorts   with big pacifist eyes sexy in their dark skin passing out incompre-   hensible leaflets, who burned cigarette holes in their arms protesting the narcotic tobacco haze   of Capitalism, who distributed Supercommunist pamphlets in Union Square weeping and   undressing while the sirens of Los Alamos wailed them down, and   wailed down Wall, and the Staten Island ferry also wailed, who broke down crying in white gymnasiums naked and trembling before   the machinery of other skeletons, who bit detectives in the neck and shrieked with delight in policecars for   committing no crime but their own wild cooking pederasty and   intoxication, who howled on their knees in the subway and were dragged off the roof   waving genitals and manuscripts, who let themselves be fucked in the ass by saintly motorcyclists, and   screamed with joy, who blew and were blown by those human seraphim, the sailors, caresses of   Atlantic and Caribbean love, who balled in the morning in the evenings in rosegardens and the grass of   public parks and cemeteries scattering their semen freely to whom-   ever come who may, who hiccuped endlessly trying to giggle but wound up with a sob behind   a partition in a Turkish Bath when the blond & naked angel came to   pierce them with a sword, who lost their loveboys to the three old shrews of fate the one eyed shrew   of the heterosexual dollar the one eyed shrew that winks out of the   womb and the one eyed shrew that does nothing but sit on her ass   and snip the intellectual golden threads of the craftsman's loom. who copulated ecstatic and insatiate with a bottle of beer a sweetheart a   package of cigarettes a candle and fell off the bed, and continued   along the floor and down the hall and ended fainting on the wall with   a vision of ultimate cunt and come eluding the last gyzym of con-   sciousness, who sweetened the snatches of a million girls trembling in the sunset, and   were red eyed in the morning but prepared to sweeten the snatch of   the sunrise, flashing buttocks under barns and naked in the lake, who went out whoring through Colorado in myriad stolen night-cars, N.C.,   secret hero of these poems, cocksman and Adonis of Denver--joy to   the memory of his innumerable lays of girls in empty lots & diner   backyards, moviehouses' rickety rows, on mountaintops in caves or   with gaunt waitresses in familiar roadside lonely petticoat upliftings   & especially secret gas-station solipsisms of johns, & hometown alleys   too, who faded out in vast sordid movies, were shifted in dreams, woke on a   sudden Manhattan, and picked themselves up out of basements hung-   over with heartless Tokay and horrors of Third Avenue iron dreams   & stumbled to unemployment offices, who walked all night with their shoes full of blood on the snowbank docks   waiting for a door in the East River to open to a room full of steam-   heat and opium, who created great suicidal dramas on the apartment cliff-banks of the Hud-   son under the wartime blue floodlight of the moon & their heads shall   be crowned with laurel in oblivion, who ate the lamb stew of the imagination or digested the crab at the muddy   bottom of the rivers of Bowery, who wept at the romance of the streets with their pushcarts full of onions   and bad music, who sat in boxes breathing in the darkness under the bridge, and rose up to   build harpsichords in their lofts, who coughed on the sixth floor of Harlem crowned with flame under the   tubercular sky surrounded by orange crates of theology, who scribbled all night rocking and rolling over lofty incantations which in   the yellow morning were stanzas of gibberish, who cooked rotten animals lung heart feet tail borsht & tortillas dreaming   of the pure vegetable kingdom, who plunged themselves under meat trucks looking for an egg, who threw their watches off the roof to cast their ballot for Eternity outside   of Time, & alarm clocks fell on their heads every day for the next   decade, who cut their wrists three times successively unsuccessfully, gave up and   were forced to open antique stores where they thought they were   growing old and cried, who were burned alive in their innocent flannel suits on Madison Avenue   amid blasts of leaden verse & the tanked-up clatter of the iron regi-   ments of fashion & the nitroglycerine shrieks of the fairies of advertis-   ing & the mustard gas of sinister intelligent editors, or were run down   by the drunken taxicabs of Absolute Reality, who jumped off the Brooklyn Bridge this actually happened and walked   away unknown and forgotten into the ghostly daze of Chinatown   soup alleyways & firetrucks, not even one free beer, who sang out of their windows in despair, fell out of the subway window,   jumped in the filthy Passaic, leaped on negroes, cried all over the   street, danced on broken wineglasses barefoot smashed phonograph   records of nostalgic European 1930s German jazz finished the whis-   key and threw up groaning into the bloody toilet, moans in their ears   and the blast of colossal steamwhistles, who barreled down the highways of the past journeying to the each other's   hotrod-Golgotha jail-solitude watch or Birmingham jazz incarnation, who drove crosscountry seventytwo hours to find out if I had a vision or you   had a vision or he had a vision to find out Eternity, who journeyed to Denver, who died in Denver, who came back to Denver   & waited in vain, who watched over Denver & brooded & loned in   Denver and finally went away to find out the Time, & now Denver   is lonesome for her heroes, who fell on their knees in hopeless cathedrals praying for each other's salva-   tion and light and breasts, until the soul illuminated its hair for a   second, who crashed through their minds in jail waiting for impossible criminals   with golden heads and the charm of reality in their hearts who sang   sweet blues to Alcatraz, who retired to Mexico to cultivate a habit, or Rocky Mount to tender Buddha   or Tangiers to boys or Southern Pacific to the black locomotive or   Harvard to Narcissus to Woodlawn to the daisychain or grave, who demanded sanity trials accusing the radio of hypnotism & were left with   their insanity & their hands & a hung jury, who threw potato salad at CCNY lecturers on Dadaism and subsequently   presented themselves on the granite steps of the madhouse with   shaven heads and harlequin speech of suicide, demanding instanta-   neous lobotomy, and who were given instead the concrete void of insulin Metrazol electricity   hydrotherapy psychotherapy occupational therapy pingpong & am-   nesia, who in humorless protest overturned only one symbolic pingpong table,   resting briefly in catatonia, returning years later truly bald except for a wig of blood, and tears and   fingers, to the visible madman doom of the wards of the madtowns   of the East, Pilgrim State's Rockland's and Greystone's foetid halls, bickering with the   echoes of the soul, rocking and rolling in the midnight solitude-bench   dolmen-realms of love, dream of life a nightmare, bodies turned to   stone as heavy as the moon, with mother finally ******, and the last fantastic book flung out of the   tenement window, and the last door closed at 4 a.m. and the last   telephone slammed at the wall in reply and the last furnished room   emptied down to the last piece of mental furniture, a yellow paper   rose twisted on a wire hanger in the closet, and even that imaginary,   nothing but a hopeful little bit of hallucination-- ah, Carl, while you are not safe I am not safe, and now you're really in the   total animal soup of time-- and who therefore ran through the icy streets obsessed with a sudden flash   of the alchemy of the use of the ellipse the catalog the meter & the   vibrating plane, who dreamt and made incarnate gaps in Time & Space through images   juxtaposed, and trapped the archangel of the soul between 2 visual   images and joined the elemental verbs and set the noun and dash of   consciousness together jumping with sensation of Pater Omnipotens   Aeterna Deus to recreate the syntax and measure of poor human prose and stand before   you speechless and intelligent and shaking with shame, rejected yet   confessing out the soul to conform to the rhythm of thought in his   naked and endless head, the madman bum and angel beat in Time, unknown, yet putting down here   what might be left to say in time come after death, and rose reincarnate in the ghostly clothes of jazz in the goldhorn shadow   of the band and blew the suffering of America's naked mind for love   into an eli eli lamma lamma sabacthani saxophone cry that shivered   the cities down to the last radio with the absolute heart of the poem of life butchered out of their own bodies   good to eat a thousand years. II What sphinx of cement and aluminum bashed open their skulls and ate up   their brains and imagination? Moloch! Solitude! Filth! Ugliness! Ashcans and unobtainable dollars! Chil-   dren screaming under the stairways! Boys sobbing in armies!  Old   men weeping in the parks! Moloch! Moloch! Nightmare of Moloch! Moloch the loveless! Mental Mo-   loch! Moloch the heavy judger of men! Moloch the incomprehensible prison! Moloch the crossbone soulless jail-   house and Congress of sorrows! Moloch whose buildings are judg-   ment! Moloch the vast stone of war! Moloch the stunned govern-   ments! Moloch whose mind is pure machinery! Moloch whose blood is running   money! Moloch whose fingers are ten armies! Moloch whose breast   is a cannibal dynamo!  Moloch whose ear is a smoking tomb! Moloch whose eyes are a thousand blind windows! Moloch whose skyscrap-   ers stand in the long streets like endless Jehovahs! Moloch whose   factories dream and croak in the fog! Moloch whose smokestacks and   antennae crown the cities! Moloch whose love is endless oil and stone! Moloch whose soul is electricity   and banks! Moloch whose poverty is the specter of genius! Moloch   whose fate is a cloud of sexless hydrogen! Moloch whose name is the   Mind! Moloch in whom I sit lonely! Moloch in whom I dream Angels! Crazy in   Moloch! Cocksucker in Moloch! Lacklove and manless in Moloch! Moloch who entered my soul early! Moloch in whom I am a consciousness   without a body! Moloch who frightened me out of my natural ec-   stasy! Moloch whom I abandon! Wake up in Moloch! Light stream-   ing out of the sky! Moloch! Moloch! Robot apartments! invisible suburbs! skeleton treasuries!   blind capitals! demonic industries! spectral nations! invincible mad houses   granite cocks! monstrous bombs! They broke their backs lifting Moloch to Heaven! Pavements, trees, radios,   tons! lifting the city to Heaven which exists and is everywhere about us! Visions! omens! hallucinations! miracles! ecstasies! gone down the American   river! Dreams! adorations! illuminations! religions! the whole boatload of sensitive   bullshit! Breakthroughs! over the river! flips and crucifixions! gone down the flood!   Highs! Epiphanies! Despairs! Ten years' animal screams and suicides!   Minds! New loves! Mad generation! down on the rocks of Time! Real holy laughter in the river! They saw it all! the wild eyes! the holy yells!   They bade farewell! They jumped off the roofl to solitude! waving! carrying   flowers! Down to the river! into the street!

CHANEL Nº5

En estos días se cumple un aniversario muy glamoroso. Hace 92 años, la famosa Coco Chanel, le hace un encargo muy especial al mejor “nariz” de Francia. Necesita que cree para ella el mejor perfume de la historia, un perfume que se conjugue a la perfección con las líneas de alta costura de sus colecciones de moda. Así, en 1921, y tras un riguroso trabajo, nace la fórmula química de Chanel nº5. 

Cuando lo normal es que la vida de un buen perfume dure un máximo de veinte años, casi un siglo más tarde, los deseos de la gran modista, siguen siendo realidad ya que éste en concreto ostenta el primer puesto del ranking mundial desde su nacimiento. Resulta imbatible en cuanto al marketing que lo rodea y sólo el diseño de su frasco forma parte de nuestro inconsciente cultural porque muchos no saben cómo huele pero sí la forma que tiene. A lo largo de la historia, ya se encargaron famosas como Marilyn Monroe de acostarse con su dulce e intenso olor, convirtiéndolo en el icono fetiche de la sensualidad. Por eso, ¿Quién no lo ha regalado o deseado alguna vez por lo que simboliza  más allá de su particular fragancia?

La fórmula magistral de este perfume no ha variado un ápice desde su creación y se guarda cual tesoro de la humanidad en un armario fortificado del laboratorio que Chanel tiene en Neuilly, cerca de Paris. 

Pero, ¿ Qué hace tan especial al número cinco? Para descubrirlo, hace falta desplazarse a Grasse, la ciudad de las flores por antonomasia del Sur de Francia y fuente de suministro de los mejores perfumistas del mundo. Allí, sólo una familia cultiva la variedad de jazmín que requiere este elixir como ingrediente principal, a saber, una variedad única del jazmín negro. Para que se hagan una idea,  su colecta y procesamiento da trabajo a trescientas familias de la zona. Debidamente tratadas, estas flores se convierten en un líquido viscoso marrón que se conserva mezclado con cera para su solidificación. Sólo entonces, viaja a Paris, donde las mezclas oportunas con otros ingredientes darán nacimiento a un  aroma inconfundible. 

Hoy en día, la industria del perfume está masificada ya que cada diseñador o famoso artista quiere identificarse con una fragancia única. Difícil mercado éste que sacrifica el misterio de la creación al servicio de la moda pasajera de nuestros días. Afortunadamente, hay perfumes que no mueren, como tampoco lo han hecho los grandes de Dior o de Yves Saint Laurent, olores que, como Chanel nº 5, nos recordarán a personas, lugares o situaciones inolvidables de nuestra vida gracias a la memoria olfativa que nos condiciona  bastante más de lo que pensamos… 

ADICCIÓN ROSA

Llevo muchos años preguntándome por qué tienen en este país tanta relevancia mediática los programas del corazón. Es cierto que la vida de los famosos siempre ha ocupado su espacio en las crónicas sociales, de hecho, durante los años 40, los actores de Holywood se convertían en modelos a seguir, encarnando el éxito del sueño americano. Especialmente en años de crisis y guerras, los americanos creían en  el “self-made man”, literalmente, el hombre hecho a sí mismo. Muchos probaron suerte en la industria del cine, sin tener más aliados que sus caras bonitas y la seguridad que da la convicción de no tener nada que perder.  Actores como Marilyn Monroe, Kirk Douglas o Anthony Quinn fueron catapultados a lo más alto de la noche a la mañana. 

Desgraciadamente, algunos se convirtieron en muñecos articulados de los feroces “managers” y empresarios que los trataban como meros productos de moda que había que exprimir hasta su caducidad. Porque eso está claro, la fama caduca y no pocos artistas sucumbieron a los excesos de la fama, pasando por todo tipo de adicciones, llegando incluso hasta el suicidio.

Pues si en aquel entonces los elegidos eran unos pocos, en nuestros días salen famosos hasta de  debajo de las piedras. Cualquiera que se acueste con fulanito o que salga en un “reality show”, se ve de repente metido de lleno en un círculo viscoso, de platós y de vida nocturna del que es muy difícil salir intacto. 

Se convierten en pasto de las lenguas viperinas del marujeo implacable de supuestos periodistas que llegan a ser aún más famosos que aquellos sobre los que despotrican sin piedad. Palabras y expresiones como “ presuntamente”, “ exclusiva” o “ fuentes fidedignas” , intentan darle credibilidad  a unas conversaciones “gallinescas” donde cada uno suelta por su boca aquello que se le antoja, alardeando entre insultos e improperios de estar muy informado sobre la vida ajena. Colaboradores, grabadores de cámaras ocultas, corresponsales descarados y “supervivientes” son algunas de las nuevas profesiones por las que las cadenas pagan sueldos desorbitados en época de crisis, ahora que tenemos disparadas las tasas del paro. Pero no pasa nada, al contrario, las princesas del pueblo y los ladrones “pantojeros” alcanzan unas cuotas de audiencia inauditas, y es que estos programas son sumamente adictivos. 

Sus creadores conocen bien la fórmula: populismo barato, publicidad, griterío e incultura en formatos de última generación son los ingredientes perfectos que enganchan a una España que debería replantearse seriamente su trayectoria, porque a este paso la adicción rosa arruinará todavía más nuestra ya desmejorada imagen. 

DE TELÉFONOS Y MEMORIAS...

¿Recuerdan cuando no existían los teléfonos móviles? Yo me acuerdo perfectamente. De hecho, la expresión “ teléfono fijo” ni siquiera existía, ya que todos lo eran. Por la ciudad, proliferaban las cabinas telefónicas y a veces se formaban tremendas colas para llamar, sobre todo a partir de las 10 de la noche porque, según se decía, salía más barato… 

Por aquel entonces, existía un regalo muy socorrido fundamentalmente en navidad: la agenda telefónica. Todos teníamos varias; la principal solía estar cerca del teléfono del comedor, y luego cada miembro de la familia tenía la suya propia que llevaba siempre encima, sin contar las que nos regalaban y que se quedaban intactas en un cajón. Sin embargo, sólo constituían una ayuda pues, pese a tenerlos apuntados, es increíble la cantidad de números de teléfono que nos sabíamos de memoria! 

Hay que tener en cuenta, eso, sí que entonces había un teléfono por familia y por empresa, no como ahora que prácticamente cada individuo tiene su número de móvil propio y muchos también tienen teléfono fijo. Pero aún así, memorizábamos bastante más que ahora. Sean sinceros e intenten enumerar los números que se  sepan. Apuesto a que no llegan a diez. Hay personas que confían tanto en las agendas electrónicas de sus móviles que ni tan siquiera se saben su número de teléfono propio, o ¿ no les ha ocurrido nunca que alguien les diga?: “ pues no me sé mi número, como yo no me llamo…”_ y digo yo, ¡Pues menos mal que existen las llamadas perdidas!

 La falta de costumbre de memorizar o anotar los números en papel,  hace que estemos vendidos cada vez que perdemos el móvil!

Es tan fuerte nuestra dependencia de las distintas memorias tecnológicas, ya sea del teléfono, del ordenador, de las llaves USB o de los discos duros externos, que mucho me temo que nuestra memoria está sufriendo las consecuencias. De hecho, a nuestros alumnos, cada vez les cuesta más memorizar las cosas, es más, no entienden porqué tienen que memorizarlas…. 

Me permito animarles a ejercitar su memoria, y a animar a los niños a hacer lo mismo ya que la memoria  es fundamental para el buen desarrollo de la mente. La memoria humana es amplísima y sin duda nos hace menos dependientes, y eso es sinónimo de libertad…

BARBARA

Rappelle-toi Barbara
Il pleuvait sans cesse sur Brest ce jour-là
Et tu marchais souriante
É panouie ravie ruisselante
Sous la pluie
Rappelle-toi Barbara
Il pleuvait sans cesse sur Brest
Et je t'ai croisée rue de Siam
Tu souriais
Et moi je souriais de même
Rappelle-toi Barbara
Toi que je ne connaissais pas
Toi qui ne me connaissais pas
Rappelle-toi
Rappelle-toi quand même ce jour-là
N'oublie pas
Un homme sous un porche s'abritait
Et il a crié ton nom
Barbara
Et tu as couru vers lui sous la pluie
Ruisselante ravie épanouie
Et tu t'es jetée dans ses bras
Rappelle-toi cela Barbara
Et ne m'en veux pas si je te tutoie
Je dis tu à tous ceux que j'aime
Même si je ne les ai vus qu'une seule fois
Je dis tu à tous ceux qui s'aiment
Même si je ne les connais pas
Rappelle-toi Barbara
N'oublie pas
Cette pluie sage et heureuse
Sur ton visage heureux
Sur cette ville heureuse
Cette pluie sur la mer
Sur l'arsenal
Sur le bateau d'Ouessant
Oh Barbara
Quelle connerie la guerre
Qu'es-tu devenue maintenant
Sous cette pluie de fer
De feu d'acier de sang
Et celui qui te serrait dans ses bras
Amoureusement
Est-il mort disparu ou bien encore vivant
Oh Barbara
Il pleut sans cesse sur Brest
Comme il pleuvait avant
Mais ce n'est plus pareil et tout est abimé
C'est une pluie de deuil terrible et désolée
Ce n'est même plus l'orage
De fer d'acier de sang
Tout simplement des nuages
Qui crèvent comme des chiens
Des chiens qui disparaissent
Au fil de l'eau sur Brest
Et vont pourrir au loin
Au loin très loin de Brest
Dont il ne reste rien.

Jacques Prévert, Paroles




Pour en savoir plus...

http://xtream.online.fr/Prevert/biographie.html

EL TREN DE LA VIRGEN...

Hace alrededor de un mes, nos desayunábamos con la fatal noticia de un accidente de tren en Santiago de Compostela...fallo humano evidente en esta ocasión, pero como suele decirse: " no pasan más cosas porque Dios no quiere.."
Ayer viernes 16 de agosto, regresaba yo a casa tras unos días fantásticos en Madrid: fiesta de la Paloma, exposición de Dalí...todo genial y me dispongo a coger el tren en Chamartín cuando algo empieza a llamarnos la atención a los viajeros que , como yo, llevábamos el coche 2. Había pocos vagones , pero en uno había un 3 y al lado , un 2 escrito con bolígrafo en un papelito de lo más cutre que no sabemos cómo seguía pegado en esa superficie resbaladiza de los trenes... Le preguntamos al que parecía el revisor y empieza a despegar el 2 con las uñas y a decirnos que nuestro vagón era uno que estaba más allá en el que no aparecía ningún número...Una vez dentro y hallado mi sitio, me percato de otros dos chicos que iban conmigo en el viaje de ida que habíamos realizado dos días antes y al reconocernos empezamos a sonreír ya que a la ida, como íbamos cuatro gatos, nos metieron a todos en un vagón preferente y nos dejaron sentarnos donde quisimos...Ni nos miraron los billetes ni nada de nada. La situación nos parecía tan parecida que nos dio risa y en voz alta lo comentamos.
 Sin embargo, una vez en Atocha empezó a subir gente que no encontraba su asiento por ninguna parte y es que resulta que habían vendido billetes con plazas ficticias, como lo leen, sí sí, que tenían números que no existían en el vagón...y para colmo de males de los demás pasajeros, sólo funcionaba el aire acondicionado en nuestro vagón, por lo que la gente empezaba a llenar la cafetería por oleadas, en busca de un lugar dónde refrescarse. 
El revisor no hacía más que pasar y contestar como podía a los pasajeros que iban subiendo al tren, sin sitio, intentando sin fortuna recolocarlos de alguna manera....pero llegó un momento en el que el tren iba abarrotado de personas con sus maletas bloqueando los pasillos. .Ni les cuento cada vez que una persona quería ir al baño lo que se montaba porque ya se lo imaginan. Como no podía faltar detalle, de repente empezó a diluviar por la Mancha profunda y todo hay que decirlo, asistimos a un precioso atardecer gris plomo y a la puesta de un sol rojo tipo sabana africana. 

 En este viaje, ni anunciaron las paradas, ni arreglaron el problema del aire acondicionado, ni le dieron solución a toda la gente que había pagado una pasta por ir de pie, algunos hasta  Valencia ( estamos hablando de 5 horas de trayecto), y encima llegamos a acumular media hora de retraso.
Abanicos, quejas, caras perplejas....y todos pensando lo sumamente cutres que somos en este país de la improvisación y de la falta de profesionalidad en pleno puente de  la Virgen de agosto....